( Общие вопросы )
| Предыдущий лист | Следующий лист |
Разделяй и властвуй! Анитра 19 Авг 03
|
| Русская фантастика =>Литературные форумы =>Web Форум "Творчество Сергея Лукьяненко" |
| Лист_ | _Темы |
| Предыдущий лист | Следующий лист |
Разделяй и властвуй! Анитра 19 Авг 03
|
| Отклик на Хе. |
| Анитра | |
Написать отклик Редактировать | ||
| Тема: | Крик души | |||
| Заголовок: | Пара слов редактору | ||||
| Вообще-то,я написала это для того отщепенца, которого вы, увжаемый редактор, сразу стали притеснять. А к вам я, может, ещё и присоединюсь, если будет время. | |||||
| | |
| Отклик на Ну вы даёте! |
| Кей Овальд | |
Написать отклик Редактировать | ||
| Тема: | Крик души | |||
| Заголовок: | Хе. | ||||
| А ты думала будет легко? :) И не надо так разко сдаваться! Прочитай и добро пожаловать! | |||||
| ovald@atom.ru | Альянс орков. | |||||
|
Отклики:
[27396] Пара слов редактору;
|
| Отклик на Разделяй и властвуй! |
| Кей Овальд | |
Написать отклик Редактировать | ||
| Тема: | Крик души | |||
| Заголовок: | Слово редактора. | ||||
|
Мда... Шото я не понимаю каким боком это относиться к нашему рассказу. Да и рассказ у нас ведётся от третьего лица. У нас уже есть тут один самовольник. Ты бы сначала всё прочитала, а потом уже и сама отрывки делала. Мине здесь одного Тристана хватает. Это не дозоры, а Follaut какой-то... И меня зовут не Хей, а Кей! :) И этого не читал. | |||||
| ovald@atom.ru | Альянс орков. |
| Отклик на Я вернулся. Опять. |
| Анитра | |
Написать отклик Редактировать | ||
| Тема: | Крик души | |||
| Заголовок: | Ну вы даёте! | ||||
| Родной, я получила ваши откровения. Но предупреждать надо! Кто бы мог подумать, что я получу полторы тыщи килобайт алфавитных монстриков?! Двести страниц - это мне фиг знает сколько сидеть надо! нет, ребята, вы тут заканчивайте сами. Если покатит, будем писать продолжение вместе, когда я найду время всё это прочтитать. Извиняйте за то, что я так уверенно пёрла в ваш сработавшийся коллектив. | |||||
| | | |||||
|
Отклики:
[27395] Хе.;
|
| Отклик на Проба |
| Анитра | |
Написать отклик Редактировать | ||
| Тема: | Крик души | |||
| Заголовок: | Разделяй и властвуй! | ||||
|
- Эй ты! – это машина с дымом говорит мне. Совсем страх потеряла. – Вылазь, приехали! Кончился бензин. А где я ей бензин возьму, если мне самому жрать нечего и даже некому пожаловаться, кроме неё. Не знаю, как эта дура вообще выжила после бомбардировки. Наверное, «счастливица», вроде меня. Объехал на ней почти весь город, но повсюду одна и та же картина – полное отсутствие картин и портретов, какие-то сюрреальные коллажи. Противно до невозможности, лучше б я сдох. Как только выехали за пределы останков цивилизации, машина и выдала мне этот финт с бензином. Бросил её, пошёл пешком. Сам не знаю, куда шёл, зачем?.. Ведь всё равно сдохну, хоть от голода, хоть от чего… Снова загноился глаз, теперь один. Не открыть. Зато можно открыть другой. Долго одноглазо таращусь в безоблачное небо и вспоминаю этот сон. Потом понимаю, что лежу у обочины некогда большой магистрали, лежу и умираю. Значит, не сон это был. Внезапно на небе возникает гангренным синяком какая-то тень, это кто-то склонился надо мной. Вглядываюсь – обожженное лицо, пытается мне что-то втолковать, только я оглушён жаждой и голодом. Тень исчезает, обожженный лёг рядом. Я поворачиваю голову в его сторону и долго любуюсь безобразным, но всё же живым человеческим лицом. Начинаю разбирать, что он говорит, шамкая беззубым ртом: - Люди есть, там, на севере есть люди… Культей левой руки он машет куда-то вдаль, куда уходит дорога. - Убежище есть. Пойдём… Зовёт куда-то, где есть люди, а, возможно, и пища. А самому уже не встать. - Как ты выжил, старик? Но он молчит, бессмысленно уставившись в бездонное безоблачное небо. С трудом встаю на колени и ползу вдоль разбитой дороги, туда, где, быть может, мне ещё удастся кого-нибудь найти… Хей! Ты «Мост» Бэнкса не читал? | |||||
| | | |||||
|
Отклики:
[27394] Слово редактора.;
|
| Отклик на Проба |
| Кей Овальд | |
Написать отклик Редактировать | ||
| Тема: | Крик души | |||
| Заголовок: | Мрачное слово редактора. | ||||
| Мда-а-а-а-а... | |||||
| ovald@atom.ru | Альянс орков. |
| Отклик на Где все?! |
| Den | |
Написать отклик Редактировать | ||
| Тема: | Крик души | |||
| Заголовок: | Проба | ||||
|
Каждый день меня будет голос. В 7.00 он, торжествующе, вламывается в разомлевшее сознание, срывает накипь ночных ведений. Поерзав по размякшему телу, заставляет напрячься мышцы живота с целью неминуемого подъема. Далее, голос пытается сподвигнуть меня на выполнение естественных утренних процедур, каковыми, аж, с начала времен человечества, являются сортир, зарядка и водные процедуры. Пораскинув мозгами и, опросив системы организма, я безоговорочно выполняю первое требование. За тем, третье (умываюсь), а второе – благосклонно меняю. На чашку крепкого кофе и сигарету. Далее голос взывает о необходимости идти на работу… И представляете, мой «утренний голос» - это - не шиза! (Я консультировался с ухогорлоносом!) Дело в том, что я рос в очень хорошей, благополучной, правильной семье. И пребывал в этом заблуждении аж до 1976 года, когда мне стукнуло 7 лет. Тогда, мой дядя первый раз, на моих глазах, бил мою маму. Бил жестоко и кроваво, выдирая рыжие, вьющиеся волосы, оставляя пятна испражнений на дорогом ковролине, а я, в бессильном оцепенении, мял в руке школьный дневник с долгожданной пятеркой по французскому… Мой дед – работал в агентстве печати «Новости» в должности главбуха. Получал по тем временам хорошую зарплату – 220 «рэ». Как убежденный коммунист, не пользовался служебным положением, в чем неоднократно был уличен бабушкой. Не сложилось у них с детьми. Сестра и брат – мои мама и дядя - пришлись как раз на «ту самую эру» – года «шестидесятников». Экспедиция, Горы, Визбор, Белый Мускат Красного Камня, Новый Свет, Ялта, Хемингуэй, Биттлз… Только старперам сейчас говорят о чем-нибудь эти имена. А они уже загнулись. Тем ни менее Мама окончила иняз и где-то пафасно работала, а дядя стал крутым парикмахером и что-то там завоевал на PATY в Болгарии. И это впечатляет. Гораздо больше, чем «Дети цветов», когда Штатники не знали кто завтра будет растить хлеб… Оба спились – году, эдак, к семьдесят третьему. * * * Я пришел в себя на станции «Новослободская». Поезд остановился толчком, будто машинист, устав от бесконечной размеренности, рывком остановил состав, дабы пассажиры почувствовали всю мощь пятисотшагового драйва. Сначала, я долбанулся башкой об хромированный поручень. И только потом разлепил загноившиеся веки. Напротив, нахлобучив многострадальный тюрбан, сидело «лицо сибирской национальности». В руках «лицо» держало свежеотпечатанный номер «Аргументов». Я знал это всегда. Наверное, с самого рождения, впитал с молоком матери. Каждый день повторял в школе. И после учебки, и на фронте, повторял раз и на всегда выученный девиз – «Коремор!!!» - с протяжным э-э, как произносят японцы. УМРИ, КОРЕЯ! Она не умерла. Вытянула, несмотря на санкции Китая и ООН. Поимела технологический прорыв Японии, и забила болт на Всемирное Господство Недр Российских. Выжила. И преуспела. Почему каждый раз, за многовековую историю человечества «мудрый и справедливый властитель» начинает сеять смерть? В реал-таймовом выпуске «Аргументов» на первой полосе, крупными буквами я прочитал слово «Атака». Мы седели и ждали. Двадцать четыре пассажира вагона метро кольцевой линии. У кого-то нашелся приемник GPS, и мы с замиранием сердца, следили за приближением тридцати четырех маленьких точек, несущих смерть нам, наши близким, родным и знакомым. Через сорок две секунды после запуска отработала российская система противоракетной обороны. Боевые орбитальные лазеры сожгли двадцать ракет. Три - разрушились при столкновении с выброшенным спутниками кварцевым песком. Через сто две минуты оставшиеся десять ракет вошли в плотные слои атмосферы непосредственно над городом и три из них были сбиты зенитным комплексом С – 380 на высоте 8000 метров. После входа в зону поражения каждая ракета разделилась на двадцать восемь ложных и шестнадцать реальных боеголовок. С начала дунул ветер. Девушка рядом оправила волосы и, вслед за этим я увидел, как несется, сбивая, обреченных тяжелая тележка с клетчатой сумкой, оставляя на лицах след из битых мандаринов и болгарского перца. И сразу закипела, испаряясь, плоть. Кость, пролетевшая мимо – это нога дядьки, что стоял у двери… Вбитые бесконечным биотюненгом рефлексы не подводят. Присесть, загородиться титановым сплавом перегородки – «полюбить себя». Далее – «Полюбить Ближнего Своего». Самым «ближнем» оказалась девка рядом. Рывок на себя. За грудки. Минус 430 рентген в час. Подло, но все-таки, я ее спас. Все равно очень больно накатывается темнота. * * * Вот он! Так говорила моя Белка. Свет. Я знаю, что ее нет. Но вот он - свет!!! Он приходит из глубины, лампочка, почему-то не лопнула, а ток почему-то идет по проводам. Пытаюсь открыть глаза – хрен! Гноя не в проворот. Нужно пойти умыться. Завтра. Кое как разлепляю глаза. И вижу лампочку. А еще вижу вагон метро, искореженный ударной волной, облитый нестерпимым жаром синтеза атомов водорода. Все-таки, я ее спас. Я слышу ее дыхание. Рядом. Беру на руки и тащу вверх, вверх, прикрывая своим полем от жесткого излучения. Каждая ступенька дается неистовым надрывом мускулов, а я продолжаю ползти по обгоревшим завалам гранита и ржавой арматуры. Она сдохла, когда я почти выбрался на поверхность. Я решил оставить ее там, под завалом… Надеюсь что ее ни кто не съест. Гноя из глаз теперь идет совсем мало. Вчера нашол болшую машину с дымом. Паеду далеко. Может найду кого нибут…… | |||||
| denpost@mail.ru | | |||||
|
Отклики:
[27391] Мрачное слово редактора.;
[27392] Разделяй и властвуй!;
[27659] Очень много у вас!;
|
| Предыдущий лист | Следующий лист |
| Русская фантастика =>Литературные форумы =>Web Форум "Творчество Сергея Лукьяненко" |