Я смотрела себе в глаза.
Странно звучит, правда? Но ничего странного в этом на самом деле не было. Передо мной было зеркало.
Глаза – зеркало души. Сказал кто-то из известных, но я не помню, кто.
Я смотрела в зеркало, в котором отражались зеркала моей души. Я пыталась увидеть себя настоящую.
Широкие зрачки. Опять читала книгу до середины ночи. Но ведь ночь для того и предназначена, чтобы читать такие книги. Книги, в которых описаны любовь и предательство, ненависть и преданность, привязанность и неприязнь. Их нельзя читать днем, потому что днем всё реально, днем властвует разум, а ночью он притупляется, и остаются эмоции. Ночью все чувствуешь гораздо сильнее, как будто переживаешь, испытываешь на себе все то, что ощущают далекие персонажи. Нет, близкие персонажи, потому что ночью они становятся единым целым с тобой.
Красные расширенные сосуды вокруг зрачков. Хочется плакать, ведь книга вызвала кучу эмоций. Жалость к обреченным воинам, которые не могли победить врагов, сочувствие разлученным влюбленным, переживание за животного, оставшегося без хозяина… А еще хочется плакать, потому что книга закончилась. Нельзя, чтобы такие книги заканчивались, потому что в них описано нечто вечное. Оно не должно заканчиваться, потому что без него ни в чем не будет смысла.
Не бывает жизни без смерти, это правда. Смерть без жизни тоже невозможна. Но нельзя же лишать человека возможностей испытать все прелести существования только за то, что он родился с другой кровью, другой верой, за то, что у вас с ним разные цели. Одни стремятся к красоте, другие бегут от нее, совершая уродливые поступки. Первые сделают все, чтобы доказать свою правоту, вторые пытаются быть благородными, доказывая, что их уродство - в чем-то тоже прекрасно. Но и те, и другие правы. Они не должны воевать за то, чтобы чья-то идея восторжествовала, потому что во всем есть доля Истины.
Нет смысла без любви – самого прекрасного чувства. Это – новые мысли, новые ощущения, безумно красочные и каждый раз невероятно непохожие. Это готовность прожить сколько угодно лет на мертвой планете – только вместе. Это решимость прийти по первому зову - хоть на край света. Это ощущение каждого движения, каждой мысли, каждого едва уловимого запаха любимого человека.
Можно погибнуть, защищая свою возлюбленную от подонков в парке или от меча коварного злодея. Можно прожить много времени, не чувствуя ответной любви. Любовь стоит смерти, но она стоит и целой жизни. Нельзя жить, отвлекаясь на любовь. Нужно жить, любя. Любить, иногда отвлекаясь на жизнь. И несчастен тот человек, который забыл свою любовь и дружбу, потому что без них никак нельзя. Все поступки становятся скучной вереницей разочарований. Все мысли – только об одном: где цель? Где он – смысл жизни?
Для чего жить, если ничто не воодушевляет? Зачем умирать, если нет никого, кто бы пожалел о твоей смерти?
Книги – зеркало души писателя. Глаза – зеркало души его читателя.
Можно ли сказать, что эти книги изменили меня и мою душу? Да.
Можно ли увидеть в моих глазах то вечное, о чем говорил писатель? То, что он пытался донести до тысяч читателей, понимающих его с первого слова. Решайте сами.
|